Chapitre 18: Aurevoir, France!

On m'amena tout d'abord au commissariat, saucissonné par de nombreuses chaînes. Aux mains, au cas où je voulais briser ces chaines par la seule force de mes mains nues, on me menotta. Pour finir le tout, on me mit une muselière, par précaution. J'aurais pu mordre mes dix gardiens, leur dérober la clé de mes menottes, les ouvrir avec les dents bien entendu, pour ensuite briser mes chaines et m'en aller gambader, libre. Bref, surréaliste, mais on n'est jamais trop prudent dans la police. On me fit assoir, me menaça, m'interrogea, puis les autorités conclurent ma culpabilité sans m'avoir laissé me défendre : parler avec une muselière pour bulldog agressif n'est pas aisé. Coupable de quoi, d'ailleurs ? C'est seulement quand on me transféra jusqu'à l'aéroport que je compris. Ayant été confondu avec mon voisin croate, j'allais être extradé à sa place dans son pays d'origine pour payer le prix des rimes qu'il avait commis là-bas. Charmant programme.
Effectivement, tout cela s'avéra douloureusement exacte. En moins de temps qu'il le faut pour le dire, la police me jeta dans le premier avion de la compagnie Hortefly, qui propose des vols en charters gratuits vers l'Afrique pour quiconque dont la famille a immigré en France moins de dix générations avant. J'atterris à Belgrade, la Croatie était à cette époque yougoslave. Le ciel était clair, les oiseaux chantaient, les gardes qui m'accompagnaient buvaient, mais tout cela ne me rassurait pas. Tout comme la foule massée à l'atterrissage réclamant justice.
On me jugea. Peu aidé par une accusation bornée, je ne pu me défendre. Le juge considéra que je faisais semblant de ne rien comprendre et me condamna en prime à 15 ans de prison pour être un mauvais comédien. J'écopais donc d'une lourde peine : il faut dire que la personne qui aurait dû être à ma place était un mafieux hors-pair, joyeusement assisté par son épouse ainsi que toute une bande de truands.
Ayant opérés souvent outre-Atlantique, des américains étaient chargés de le capturer. Ces mêmes américains qui furent chargés de me poursuivre lorsque j'entrepris de m'échapper d'une froide prison qui devait être ma tombe. Car oui, je me suis échappé.
C'était lors de mon quinzième jour de détention, traité comme un chien sans collier et mangeant les restes à même le sol. On m'avait incarcéré dans l'Alcatraz yougoslave, lieu dont on ne sort pas impunément. J'eu la chance de bénéficier de l'aide mon compagnon de cellule. Ivan, bosniaque, était réputé pour être le plus fameux des voleurs de sac à main. Elégant, robuste, voluptueux, il se faufilait et dérobait le sac et son contenu aux plus grandes dames de ce monde. Cependant, le vol du sac Louis Vuitton de Jackie Kennedy n'a pas franchement été apprécié par les américains qui ont, tout comme pour moi, intercepté l'individu et livré à la justice locale.
Ivan creusait depuis maintenant six ans, tous les jours avec une petite cuillère. Il creusait un tunnel, un long tunnel qui aurait fait rougir de jalousie Steve Mc Queen dans « La Grande Evasion ». Pour, il attendait chaque soir que le gardien s'endorme, ivre, et ne s'arrêtait que lorsque l'aurore frappait fébrilement aux barreaux de sa cellule. Nous nous sommes tout de suite compris : le langage du forçat est universel.
Le gardien était alcoolique. Le pauvre bougre finissait par s'endormir en fin d'après-midi, pour évacuer ses 3 grammes d'alcool dans le sang. Dans cette prison, rien ne sortait, rien ne rentrait. Rien ? Non ! Une petite bouteille de rhum résistait encore et toujours aux détecteurs. C'est ainsi que notre pricnipal surveillant passait hors-service à la fin de la journée.